Aquarelle (Fées VI)

Sous tes mille facettes,
Se reflète un mobile,
Tu veux tuer la bête,
Mais c’est elle qui brille,
Le rimmel a déteint, tu ne peins rien,
De ce dessein.

C’est une poussée de grâce,
Comme une bouée de gel,
Qui a laissé sa trace,
Dans ce bouquet de grêle,
Par la glace sans teint, je ne peins rien,
De ce dessein.

Née d’un astre à douleur,
Lueur sur un désastre,
Des heures de sueur,
A lester le ballast,
Au milieu de ce bain, tu ne peins rien,
De ce dessein.

Contre le temps,
Contre le vent,
Contre le sel,
Contre l’avis du ciel,
Mais pour ceux qui cultivent,
Des pastilles de pastel,
Sur ce papier à grains,
Où je roulais des billes,
Pour la beauté des tiens, je peignais bien,
Cette aquarelle,
Je peignais bien,
Cette aquarelle.