Exil (Feuilles mortes XI)

Crayons de plomb sur l'oblongue,
Et trop de couleur sur toi,
Teinte d'effroi, froide et longue,
Comme la terre sous les ongles,
De ces doigts qui dessinent,
A chaque seconde,
La voie à prendre,
La route des rois.

Dédie cette toile à l'humain,
Peins un désert à deux mains,
Un espace au fusain,
Trace un jardin d'hiver,
Fais un trait sur hier,
Pas sur la misère.

Rayons blonds sur les ondes,
Cherchant cette coquille de noix,
Ligne étroite, droite et longue,
Eclairant la pénombre,
De ces doigts qui désignent,
A chaque ronde,
La proie à prendre,
Le hors-la-loi.

De ton encre de Chine,
Esquisse une barque ivre,
Une rive assassine,
Glisse une missive en mer,
Fais un pli sur hier,
Pas sur la galère.

Déni des noms des nombres,
Deux ailes, une plume d'oie,
Série trois, gorge immonde,
Pleine des destins du monde,
D'intestins qui s'étripent,
A chaque fronde,
Pour ne pas prendre,
La soute des rois.

Hématite hémophile,
L'art de croquer l'exil,
Ogre d'argile,
A la mauvaise mine,
Quel que soit ton style,
C'est toujours une sanguine.